Wishing You a Happy Christmas!

L'Italie

Je connais un refuge où apaiser l’esprit. L’endroit s’appelle Toscane. Sur le haut d’une colline entourée de vigne, j’ai trouvé la maison de Franco. La fille de Franco, Claudia. Sa femme Tina qui vient de la région de Le Crete. Son neveu Simone qui rit tout le temps. Et j’ai trouvé Franco. Mon ami Franco qui dit bonjour avec un verre de vin. Franco qui me parle en Italien et je comprend tout ce qu’il dit. Franco c’est l’Italie, la joie de vivre, le soleil sur les vignes, le vino de la casa. Il me fait l’acolade et parle parle parle de la pluie qui ne vient pas arroser ses vignes comme il voudrait, de bagnoles, de filles, du village voisin, du nouvel enfant de sa Claudia. Mais jamais de lui-même.

Au printemps, sa maison est entourée de lilas en fleurs qui embaûment tout le pays. La maison est si solide qu’on pourrait s’y installer forteresse. Franco me raconte que, pendant la guerre, tutta la familia se cachait dans les cabes à vin, des tunnels creusés dans la terre rouge de Toscane.

Tina a planté dans toutes les jardinières des pensées. Blanches. Jaunes. Rouges comme le vin de Franco que nous buvons sur la terrace ensoleillée. D’ici on peut voir jusqu’à Florence et jusqu’à Rome.

Je ne connais pas endroit où je prend tant plaisir à dessiner. Chaque détour de la route m’invente un nouveau sujet tout en verdure et en grâce. Nous nous y promenons sans trop savoir où nous conduira la journée et la plupart du temps, nous n’arrivons jamais à notre destination. Je m’arrête partout et m’abreuve à la Beauté de l’Italie. Collines. Arbres. Maisons. Femmes. Vieillards heureux à la peau cuirée.

Ici nous découvrons les caves d’un petit monastère où des Franciscains fabriquent des vins délicieux qu’ils mettent en vente sous la gouverne d’une jeune femme belle et brune. Il n’y a rien comme l’esprit monastique !

Écoute, les cloches sonnent l’angelus. Il est midi. Au bord du chemin étroit, les coquelicots font la fête du rouge. Devant, un faisan sort d’un buisson.

Je n’a besoin de rien que d’un crayon, d’un carnet et d’une boîte d’aquarelle. Pour le reste je m’accomode de ce qui vient: un morceau de fromage ou un plat d’osso buco.

Au flanc de la colline, là-bas, un troupeau de moutons broute à l’ombre des cyprès qu’on a plantés à la mémoire des garçons du pays qui sont morts à la guerre. Trop vite. Trop loin. Le chien berger anglais ne dort que d’un oeil.

À Québec, on me dit qu’il neige!

Nous entrons dans une petite trattoria pour le lunch. La jeune Italienne qui fait le service a du Botticelli dans les boucles noires de ses cheveux et dans la tendresse de son rire. La salle à manger est peinte en jaune, comme l’était celle de Monet.

Vers quinze heure, la pluie se met à tomber doucement et nous rentrons chez Franco.

Octobre sur la Kenebec River

Rentré du Maine depuis trois jours. Les Apalaches me restent, me tiennent, m’agrippent. Paysages gris tachetés de noir et de couleurs. Si tendres ces paysages où je m’arrête ici et là pour mettre dans le carnet mémoire de la rivière Kenebec qui coule tout le long de la route entre The Forks et Skohegan.
À ce temps de l’année le regard se faufile, presque indiscret entre les arbres qui n’ont plus que leurs dernières feuilles.
Dans les villages dorment des maisons de planches blanches et vieilles. Sur les perrons, ou les pelouses négligées de grosses citrouilles préparent la fête de l’halloween où les vivants se racontent des histoires de fantômes qui font peur aux enfants.
Les couleurs d’octobre ne sont pas si violentes que les voudraient nos souvenirs. Elles sont feutrées et fort difficiles à peindre.
Après une longue journée devant une grande toile, je me retrouve le long de la rivière Kenebec. Paysage inventé mais fort évocateur de la Maine promenade du weekend dernier.
Une brouette rouge remplie de citrouilles parle d’abondance, de l’été heureux et doux que nous avons connu cette année. Il a fait beau tout juillet et tout au long du mois d’août. Les citrouilles ont grossi grossi. Elles racontent la générosité de la nature à qui on offre une toute petite graine et qui nous rend ces fruits énormes et gais même par le plus triste gris d’octobre.
Il ya aussi la maison où on a envie d’entrer. Ce n’est pas tout-à-fait une maison. Un atelier peut-être où un homme fabrique un meuble en bois qu’il offrira à sa fille pour Noël ou pour le jour de l’An...
Derrière une roche immense , une chaloupe en bois. Celle de mon père? La mienne qui ne vogue plus guère?
C’est un tableau qui ne parle pas tant d’octobre que du plaisir d’être avec toi, là-bas, loin de l’ici quotidien qui nous accapare et nous empêche d’être l’un à l’autre comme au bord de la rivière Kenebec.

London Travel Sketches

Sketches de Londres, Angleterre

Prendre la douceur de vivre

Il m’arrive assez souvent quand je suis à construire une toile que je la perde. Qu’elle m’amène là où je n’ai pas envie d’aller. Que je me trompe. J’ai alors deux avenues possibles.
La première consiste à m’entêter à corriger le tir, à retoucher, à me reprendre ici ou là dans le tableau pour l’amener là où je veux qu’il m’amène. L’autre solution est de tout blanchir, de repartir en neuf, à zéro. Tout reprendre. Parfois je prend la première solution parfois l’autre. Bien des gens possèdent de moi une toile qui en cache deux autres et n’en savent rien du tout.

La seule chose dont je dois me rappeler dans une telle situation c’est que je ne suis pas devant ma toile en train de finir un tableau mais de peindre… de vivre… de profiter de la vie dans cette tâche que j’ai choisi d’accomplir : celle de peindre.

Si je cherche à tout prix la solution à cette toile, je deviens vite frustré, fâché de l’avoir gâchée, perdue… J’efface un morceau et je reprend, j’efface encore, je repeins et souvent je m’y perd.

Si je regarde dehors le printemps qui s’installe et que je ne me prends pas au sérieux, j’arrive souvent à solutionner le tableau raté au départ. Ou je l’efface et je repars vers ailleurs. Libre. Je m’abandonne au ruisseau qui m’emporte et je me laisse aller à la vie. Rien n’est assez sérieux pour nous cacher le bonheur de vivre. Pas une toile en tout cas !

Claude A Simard
6 Avril 2010

Au travail dans l'atelier